她拿起铅笔，轻轻勾勒着。

她愣了一下，拉开拉链。

笔尖划过纸页，发出沙沙的声响。

青石板路的缝隙里，长着一些绿油油的苔藓，踩上去软软的，还有些打滑。

然后，沈雪转身走出了门，木门发出吱呀一声轻响。

拍完这张，她放下相机，搓了搓手。

老槐树的枝干遒劲，伸向天空，像一双大手。

林砚的心跳漏了一拍，像鼓点忽然乱了节奏。

可她却一点也不觉得冷了。

围巾是灰色的，羊毛的料子，还带着沈雪身上的雪松味。

里面是一个裹着浅蓝色毛巾的东西，她掀开毛巾，露出里面玫红色的暖手宝。

她站在台阶上，直到那道红色的身影彻底看不见了，才转身回屋。

她想把那个轮廓画得更清晰一点，画出她弯弯的眉眼，画出她笑起来的样子。

木门是深褐色的，上面的油漆掉了大半，露出里面的木头纹路。

她的身影越来越小，越来越模糊，最后彻底消失在雾里，看不见了。

心里想着，等沈雪回来的时候，一定要把这幅画给她看，一定要让她知道，她的画里，再也不是只有冰冷的雪了。

而现在，那个小小的身影旁边，多了一个模糊的轮廓，和她并肩站着，看起来温暖了许多。

昨天画的雪景还在，一片白茫茫的天地里，站着一个小小的身影，孤零零的。

她低头看着暖手宝，嘴角忍不住上扬，眼里的笑意，像藏不住的星光。

林砚看着画纸上的两个身影，嘴角弯起一个温柔的弧度。她想，这个冬天，好像真的不那么冷了。

沈雪摆摆手，拉上摄影包的拉链，拉链发出刺啦的声响。

她裹紧了外套，把相机举起来，对准一扇斑驳的木门。

她走到书桌前，翻开素描本。

门后的风铃叮当作响，是贝壳做的，声音清脆，像一串跳跃的音符，在清晨的空气里回荡。

“知道啦。”沈雪走过来，揉了揉她的头发，指尖的温度透过发丝传过来，烫得她头皮发麻。

手指伸进包里，触碰到一个软软的东西，温温热热的，和冰凉的相机形成了鲜明的对比。

沈雪走在城西的老巷子里，雾气比湖边更浓，像是一伸手就能抓一把在手里。

她按下快门，心里想着，等回去的时候，一定要给林砚带一份礼物，一份能让她笑起来的礼物。

林砚站在旁边，看着她忙碌的身影，忍不住又叮嘱了一句：“要不要带件厚衣服？城西那边很冷的。”

雾渐渐散了，阳光透过窗户，落在素描本上，铅笔的纹路被照得清清楚楚。

那些细碎的画面，像电影镜头一样，在脑海里一一闪过。

她屏住呼吸，按下快门，“咔嚓”一声，画面定格。

她忽然就想起了早上的光景。

想起林砚泛红的脸颊，想起餐桌上温热的小米粥和金黄的鸡蛋饼，想起她站在门口，小声叮嘱她“路上小心”的样子。

林砚追到门口，扶着门框，看着沈雪的身影慢慢走进雾里。

然后，她重新举起相机，对准巷口的一棵老槐树。

指尖冻得发麻，像针扎一样疼。

她连忙低下头，看着自己的脚尖，声音细若蚊蚋：“路上小心点，拍累了就早点回来。”

林砚的手里，还攥着沈雪刚才落下的围巾。

她拎起摄影包，想找瓶水喝。

一股暖流从手心蔓延到心底，烫得她眼眶微微发热。

绒面的外壳温热温热的，像揣着一颗小小的太阳，暖意瞬间从手心蔓延到四肢百骸。

阳光穿过雾气，落在槐树上，洒下细碎的光斑，像撒了一把星星。

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连脚下的青石板路都看不清，只能看见脚下一小片湿漉漉的地面。

雾风吹过，卷起她的头发，发丝拂过脸颊，痒痒的。

沈雪的红色外套，在白茫茫的雾里，像一朵盛开的红梅，格外显眼。

她把暖手宝揣进怀里，紧紧抱着，像是抱着一份沉甸甸的温暖。

她拎起摄影包，掂了掂，好像觉得比平时重了一点，愣了一下，随即笑了，拍了拍包：“大概是胶卷放多了。”

雾汽凝结在玉米上，像一层薄薄的霜，晶莹剔透的。

门楣上挂着一串干枯的玉米，玉米须子垂下来，像老爷爷的白胡子。